Jugando al Capitan de Isla Negra

Hoy no tengo más que entregarme,
a mi destino,
me toca ser don Pablo, y a ti Matilde, la bella,
Baltimore es entonces una comarca en medio del Mediterraneo,
te tomo de la mano, para invitarte a mi barco sin velas,
para negar entonces al Capitán que siempre dice:

- que nada nos amarre, que no nos una nada-

porque en tu caracola desemboca la traslucida claridad
de las algas amanecidas, tu mascarón de proa renaciendo
cuando me encuentro con una facilidad de oleaje
bajo tus calores, porque la tibia reminiscencia de tus duraznos,
de tus pies como merluzas, escalando sobre mi montaña de sudores
la perla que te entrego, es una furia de volcanes subterráneos,
te tomo de la mano, para invitarte a mi barco sin anclas,
para entrar en desacuerdo con el alfarero de las olas de Isla Negra:

- amo el amor de los marineros que besan y se van –

invento un puente de letras para ti
en medio de precipicios anteriores, te levanto
como un higo caído, te devoro con una urgencia de sandia fresca
me deshago como cebolla española, en medio de una ensalada de coincidencias,
lloro entonces, como cascada paquidermica, como cerveza de
amapolas,
soy una abeja fortuita, ladrona del néctar de la decencia del notario,
te apareces siempre en la tarde de los damascos, para que te saboree
sin cuesco, demencial en una eucaristía de rocas sempiternas
forjando en tu cristal un empañamiento memorable.
te tomo entonces, de la mano, para invitarte a mi barco sin bandera,
y canto como el Poeta:

- pequeña rosa, rosa pequeña, a veces diminuta y desnuda-

ven a esta soledad de aire acondicionado, ven en este rumor
de cuidad extranjera, písame los talones, innumerables las cuadras del extrañamiento
ven a esta jauría de estrellas incrédulas, ven en esta noche de sabanas
usadas, ven a ordenar mis libros enjaulados, las maletas indecentes,
la cordillera de mi cuarto esta incompleta sin tu alivio, parece una sala de espera desplegada
en medio de la lluvia, un tornado de recuerdos rudimentarios,
ven a enumerar mis aficiones, mis desvíos,
ven a tomar mi sexo y mi intelecto hasta hacer una danza
convulsionada como una hélice, ven a mover este cuerpo
lleno de cerveza, transpirado de mover las costumbres, transpirado de
hacer crecer las esperanzas.

ven a cantar, pequeña rosa, ven a deliberar con tus labios de náyade
descalza, fragua para mi una avenida de tu aroma mas inaudito
crece como sombra atardecida, en medio de mis ciudades repletas
de anuncios y de mujeres como paracaídas,
para que cuando vuele, cuando imite la usanza del Poeta
cuando me aleje de la tierra de las banderas estrelladas,
cuando regrese a mis calles como espejos, a mi playa llena
de rocas y de arenas y de cangrejos y de olas porfiadas,
cuando camine por las noches alcoholizadas,
entre las hojas de un otoño Santiaguino,

para cuando sea lo que sea que viene cabalgando sobre un
infierno de suspiros,

no pueda sentir ese claro amor de marineros,
esa ingravidez de andar sin los amarres, sujeto a
tu misterio, a la religiosidad con que dedico mis centímetros
a tus centímetros de piel derramada

quede en estas manos la carencia
de una rosa diminuta.

Quede en estas manos la razón infame del Poeta!

Acerca de mis manos

Hoy mis manos se aumentan ,
sabes?

y se sacan el terciopelo de la nieve fina
se abren en una caricia intencionada, ahí donde nos gusta

hoy también se colaron los fantasmas de tu fotografía,
por mis dedos
se decidieron a perpetrar el vandalismo de tu voz como asteroide

la insolencia de la ausencia.
la impaciencia de la distancia
el insomnio, la extravagancia
incluso tus colores raramente combinados.

hoy mis arterias, la Chinita del departamento vecino,
que toca y toca un piano desafinado
mis letras, Michelle con un nuevo latino en su cama
para ver si arma entre los quejidos su ultima novela.
el bareto donde John me deja fumar después de las dos
el acoso de las ecuaciones,
el arroje de las ardillas,
mi amada bici oxidada

mi copa, mis dos copas, mis tres copas
de carmenere chileno entre mis manos

y tu caminar chileno, tus departamento chileno
tu mirar chileno, tu hablar chileno
tu colección de aretes en la pared de tu baño chileno
tu colección de encantos en tu eclosión chilena
en mi pasado chileno

chilenas, mis manos que hoy se aumentan,
se salen de los trofeos
se montan sobre mi espalda,
se revelan contra la rareza de un charango Baltimoriano
(no más jugar a National Geographic Victor, por favor)

hoy mis manos se aumentan,
haber si alguna de ellas te alcanza.

Esperame

espérame, ya pongo a Norah en el tocadiscos,
ya traigo un par de copas, y la conversación
que tengo prensada entre las manos
espérame, que ya abro el vino que trajo Matías,
para que cerremos los ojos al son de las palabras
del norte, y cantemos who I am, without the warm touch!
espérame, para que te cuente de antes, sobretodo antes del próximo surise de tus ojos matutinos,
dame un par de minutos, para escribirme un par
de violetas, para sorprenderme,
no me hagas sufrir y optar, en esta noche,
espérame, ya vengo y seré accesible como tu quieres,
como siempre dices que
yo hube sido,
antes de arrancarme por ahí a tirar piedras a los vientos,
desde los aviones,
dame un par de vueltas de reloj de arena,
y una soledad de jazz, intima, descrita sobre
la pincelada de quesos caros que trajiste.
ya vengo, espérame, como quieras, hay libros,
cuerdas, hasta tengo un tarrito de legos para tu inventiva,
dame la posibilidad de escribirme, un par de razones,
para sorprenderme, un par de vueltas por el techo
a ojos cerrados,
antes de ser todo tuyo, es estrictamente necesario
ser todo mío

El Paraiso Perdidisimo

Busco tu rostro, busco tu espejo,
camino por tu avenida extraviado de pronombres,
casi personales
todo el sol en los hombros tiesos, y tu como Antígona,
aunque yo sigo en el exilio, sigo en una tierra fragmentada,
vivo en la utopia, aferrado a tu pelo castaño,
vivo en las orillas, como a la deriva,
con un cuchillo deslindado para marcarte el pecho
de brindis y ojos como rosas de los vientos,

si agradezco al silencio, el traquetear de mis pasos,
fumo como estatua, hago crecer una violeta con
cariño, me desvivo, me descubro tendido con
la violencia de la apertura de un paracaídas,
y tu como fotografía ajada, viajando en la tierra de los
enanos de blanca nieves, para ser mi fantasía,
busco tu rostro
con la dedicación de quien busca un aro perdido
para luego hablar de las economías subiendo una escala
me pierdo con los dedos en una maquina de café descompuesta,
me piso la cola,
me rasgo el velo,
me ducho media hora con la vista fija
en la condensación de los vapores tibios,
como tus orejas pequeñas,

y que hago ahora que te
invente ciento cinco mil veces,
y sin permiso te pinte de libro con tapas moradas

Blame Canada!

Tres horas de sueño,

mas de 7 cervezas anoche,
a tientas la mañana, jugar a los sobrios con
jugo de naranja, toneladas de ella, ducha prioritaria,
sin café, de la cama a la impresora,
del shuttle al tren local, ..................del tren local a la embajada canadiense.

- Blame Canada!

recorrido, lentes oscuros, fermentando en los mas de 30 grados
a la sombra, según mis ojos con sueño, DC es una gran ensalada de columnas
irradiando un abrazo, abrazado en una braza húmeda,
ardiente paciencia ......sucede, mientras los árboles se abren en mi ventana,
ventana de tren que me lleva de vuelta a mi ciudad acalorada,

Penn Station, shuttle nuevamente,
oficina de estudiantes extranjeros, destino inevitable,
una firma menos, victima de la burocracia

solo dormí tres horas, anoche,
y gracias al concierto de despertadores, sufro de un extravío
de conciencia, tal vez en mis bolsillos se acostumbra mi lucidez,
la mitad de mi quedo en mi cama desarmable,

-Blame Canada!

Lista de espera

Ir a tomar el te contigo
Ir a tomar mate contigo
Ir a tomar la micro contigo

Interrogar a tu ventana
Interrogar a tu espejo,
Interrogar a tu calzado

Corretear por tus pestañas
Sobornar a tus vacilaciones

Traer de la mano un par de risas
Un par de lirios,
Un par de copas

Pedirte tu número de guitarra,
Tu número de labio
Tu número de almohada

Para poder decir que te digo

Para poder abrazar tu brazo
Para poder vinear tu vino,
Para poder sortear tu suerte
Para poder soñar tu sueño
Para poder pasear tu paso
Para poder vestir tu vestido
Para poder hablar tu habla
Para poder olear tu ola
Para poder ojear tu ojo

Estoy de vuelta en Santiago,

y en la humedad sureña te me haces incandescente
todo un misterio de arterias y aretes,
toda una dama de cuentos de hadas, como tantas veces,
paso del café a los armarios, mientras te evoco como fuego fatuo
con todo los caminos a cuestas, llena la memoria de fotografías
inertes, paso del café a las montañas,
y te apareces en esta
bella
locura,
mientras leo poemas en ingles, mientras me apunto
en las huestes de los solteros codiciados,
mientras soy nuevamente
un reloj montaña rusa caleidoscopio de letras
de colores,

y quien eres tu?

paso del café al armario,
de la almohada, a la cama incesante,
desconcertante,
me asomo por las ventanas, te busco
te responsabilizo, mientras de seguro vuelas,
ajena a esta bella locura,
que trate de exiliar con cuerpos llenos de abismos
sabrosos y dolorosos
evocarte casi como una pirotecnia
delito monstruoso,
paso del circuito cotidiano, a una pagina en blanco,
nuevamente, tan temprano, aunque me pierda en un
rumor de motores amanecientes,
es en medio de Santiago, que vuelvo a verte en las vidrieras,
en el vaho que hierve, es que paso del café a las cartas pintadas,
de las cartas pintadas a la sonrisa rezagada
he reaparecido hacia Santiago, y no encuentro el valle,
ni mis calles, ni mi contrato ni mis soldados de juguete, tengo que comprarlo
todo nuevamente, edificar desde una pagina en blanco
tengo que inventarlo todo nuevamente,

delicia descalza es volver a cerrar los ojos entonces,
mientras la penumbra se deshace en esta mañana de primavera

Una torre y el alfil

preparado como estoy,
al encuentro con los tiempos absurdos.

esto es ‘pa volvelse loco’
diré arrodillado mirando hacia los andes

recogiendo armas y cuchillos del campo de batalla
acomodando muertos de por cierto

dime y te diré que mal padece esta condena,
esta cortina siempre cerrada

dime como armo esta nueva caverna, nuevamente
como pintar un petroglifo de sangre amarilla

para contarte en gringo un palacio de recuerdos
tan sentidos…..

I am falling without butterflies, a tattoo, and her blue tongue
full of weariness, my puzzle, my gorgeous eyes
in the middle of the downtown
I was a fucking king of wine, shutting against spirits
with bullets without accents
taking about real sounds of her intentions
so drunk, smashed, totally truncated

Anémonas de cigarrillos en caravana hacia
el desierto, infancia, porción de torta en
el veintidós de hace veintidós menos quince

esta partida por partida doble, la pierdo mientras respiro
como un niño aterciopelado, como tanto me gusta evocar
si te acuerdas, del movimiento, cae la torre, devenir de sabores,
mezclados, añil entre manos, lápiz reventado, cae el alfil a manos de
la reina de los delirios, mi flanco izquierdo se retuerce,
mi flanco derecho, cae en singular destino

así es como aparece que parece ya un diccionario
de melancolías y desmanes, bestiario de mi tierra
dictadura del querer

dictadura del abrazo

nunca aprenderé parece a volar con un paracaídas en la maleta

De vuelta en Santiago

Un anuncio que busca portera,

edificios en crecimiento, como plantas en primavera, a espejos, el Golf es un golfo de downtowns americanos

a cuadras de mi nuevo epicentro
camino por las calles
camino camino al paraiso perdido
y suceden tantas cosas,
dentro de mi los huracanes, los ventanales de los aeropuertos,
los ojos de las mujeres que voy dejando en cada paso,
los tactos de las mujeres que voy dejando en cada paso,
nacimiento, en destino cargado de trabajo inaudito
me paro, cama se cansa de mi animo, de mi silbido,
la remembranza, la usanza, todo, todo cambia,
la tura de turas, aunque puede que me quede
en la tierra de los fantasmas repletos de cafeína
pero cama me levanta, comienzo para soñar despierto,
para ver la deliberación de mis impulsos
me sirvo mate para entrar en el abrazo de las horas de la noche,
todo el tiempo para mi, toda la delicia,
toda la noche para mi, tengo cigarrillos y una tos convulsiva
estando como estoy, álbum de fotografías en movimiento,
decidiendo como recordar, es que entro en esta noche de poncho
y mar en las entrañas, y tengo cigarrillos
a cuadras de mi nuevo epicentro, me salto la baranda
y decido caminar en la neblina,
pongo a los Gipsy King en la memoria,
uso mi radio de neuronas, cuando no tengo batería en los
bolsillos, ipod no sirve sin bateria
nombro tu nombre entre los eucaliptos del litoral,
saco a pasear mis enjambres de dolores,
la miel de la experiencia, el sabor dulce del dolor pasado,

camino contigo como conmigo, como con ella
voy en patota a columpiarme y mis manos agradecen el frío y
el oxido de los vaivenes,
estamos todos en el sueño del regreso, en el abismo que soy
cuando entro descalzo en medio de la noche,
cuando todo el tiempo me abraza sin mas consuelo que el
movimiento inevitable de Parmenides que desde los 11 años
me acaricia la pregunta,
y vuelvo a mi tierra, para no verte de mejillas coloradas,
para verla bajo tierra, para dormir con escaldasono,
para abrazarme tiernamente mientras lloro
sin saber porque, desde un tercer piso,
una vez mas entre las colchas

Ala de Mariposa

Ala de mariposa,

rota entre las arenas,
ala de mariposa rota
entre las arenas,
entre los aires, caminando entre eucaliptos
sombra morada de luna llena, sombra
morada de luna,
la cruz que apunta a las olas despiertas hasta tan tarde
un apurado recorte de rocas, ala de mariposa
rota, entre los líquenes del litoral
revienta y revienta, sal y agua,
revienta, cumpliendo el ciclo sincopado
de una gravedad incansable

se siente la vibración mientras voy
caminando, zapatilla blanca entre
algas negras, desesperada evaporación de la humedad
calma al oído una caracola, proyectada sin
limite entre mis ojos de ala de mariposa,

ala de mariposa, rota

vengo de tan lejos, para sentir de tan lejos el
sonar de la campana de Isla negra
en medio de una merluza frita, para solidarizar con el
apareamiento de los cangrejos, con el mareo de los mascarones
de proa enterrados en la madera quieta que mira al mar
como mis ojos de mariposa rota,
perdido en la quietud del descanso,
sin tu latir de martes o de jueves por la noche,
sin la cerveza en medio del vocablo invasor
ala de mariposa rota,
en las apariciones inmóviles de esta noche

de primavera partidura corazón,
al recordar tu sonrisa,
la calma, en tus pechos de piel verdadera,
ala de mariposa rota, sin mas remedio,
sumergido en la pena como la costa,
remojado una y otra vez, y revienta, sal y agua,
revienta, la resignación se puebla de crucigrama
hoy que el sueño no es mas que un escape, [SIC]

despertaré mañana
para volver al engranaje del que hoy me he
descolgado sin permiso

Duerme

Duerme mi niña,
en el rito apretado,
duerme mi niña,
sueña con mi sueño,
que estas rendida

para cuando despiertes, sabrás
más allá de las colinas de Maryland,
sabrás directamente de mis labios,
el sabor del pacifico mezclado con tabaco,

duerme que te sueño, deja que cuide tu arteria
deja que te cante entre murmullos,

duerme mi niña,
que yo manejaré la penumbra,
que yo despreciare el sol de la mañana,

para cuando despiertes, será mi pierna
será tu pezón, será mi encuadernado silencio,
será la lluvia, las vibraciones rosadas
será el alumbramiento, será el juego
tira para arriba las desolaciones,
la piñata de las penas
permanecerá intacta, para la fiesta de las distancias,
duerme por ahora, que estas rendida,
mira que te guardo entre mis brazos,
mira que me asomo a tu abandono,
como un tigre agazapado,
mira que yo cuido del fuego que nos sobra,
mira que yo abriré tu puerta en la mañana inventada
dentro de un par de horas,
duerme mi niña, que estas rendida,
mira que yo te invadiré pronto,
y brotaré por tus partes más intrincadas,

duerme mi niña,
afuera llueve lento y distendido,

duerme mi niña,
duerme.

Hoy es día difícil en la semana,

porque en domingo los bares cierran
antes de las 8, la gente se retira recostada,
a los sillones con mantas y migajas
de cena fácil,
parsimonioso el ritmo, carreteras llenas de conformismos
trafico lento, familias innumerables,
el mal gusto desperdigado, todas las esferas
omniscientes lloran, cerveza, calor de hogar
calor de automóvil,
hijas, perros, bostezos,
perros con hijas, papas fritas recalentadas
toda la fauna envejeciendo en una gran ensalada
cargada de lasitud
como una puerta medio abierta

yo me pongo como un loco,

juego a sacar el gas de una gaseosa con la boca
sin café donde escribir, de la botella
a la tasa, a falta de embase mas delicado,
de la tasa a la boca de la boca a la memoria,
eres mi bella genio,
te desparramas indolente sobre los suburbios
de mi escritorio barato,
eres mi bella genio,
pero no me das masaje, no me das descanso
lleno otra tasa a falta de embase mas delicado,
de la botella a tasa, de la tasa al desconcierto
me uno a la fauna exultante llenado los abismos
frente a los televisores, recorro los palacios de la cultura
norteamericana, me enfado, me asfalto de mas vino,
barato como mis zapatos, me pongo áspero con el uso
no hay caso,
desde que traspasaste el hueco de mis paredes de estudiante
un domingo
el domingo no es mi tiempo,
ya la cama cruje desde entonces

todo tiempo pasa.

Un buen día americano

y sueño contigo, y bajo sin decir adonde voy
me hundo para luego despertar
a media tarde, e imaginarte
nuevamente, desperdigado

esta es una espera larga
sin precio, a la deriva, nuevamente
y habito un café bar
habito un cuarto que fue comedor,
habito los rincones de la cuarenta, me cubro de molinos,
habito una cintura, me cubro de circunferencia

si pudiera volar un poco a los decampados,
encontrar una mano, una cuerda, una
ventana abierta en tu cuarto en un 8 piso,
si pudiera respirar en providencia, de tus palabras,
así fuerte y apretado, hasta que en mi pulmón molesten
los artículos, o una bella risa de esas que hace falta

me cubro de abrigo, afuera llueve lento,
me pierdo entre mis piernas, encuentro
en los bolsillos una pira de boletas de cervezas,
una ronda, la música del ecuador, los brazos del ecuador,
la caminata es larga si vas desde Penn Station hacia el sur de Manhattan,
en medio del viento
en las calles asoma ya el repartidor de diarios,
la cartera de las bendiciones, - bless you para aquí, bless you para allá –
un buen día, mientras te imagino, un buen día americano
mientras me callo al contemplarte ajada, sobre mi escritorio
en esta espera, y espero
billetera vacía, ni un maldito duro para el helado,
recuerdo que tengo media botella en la casa de los gatos,
donde podré dormir para luego imaginarte,
y escribir hasta las dos en una barra llena de amigos desconocidos,
la vela aromática, Condorito haciendo yoga,
la mantequilla derretida sobre el viejo comedor,
afuera llueve lento, y deje mi paraguas sobre el inodoro,
- have a bless day, have a great day, hon –
un buen día americano, mientras bajo sin decir a nadie
donde voy, para luego dormir,
haber si sueño contigo.

Viernes 3:16 AM

Me escapo a los
17, a los 20
como pluma de aluminio
tan ligero como la espiral de una rosa
desvirgada, desvergonzada
plácida de limpia masturbación
adolescente

solo,

como un casi buen treintañero
en la puerta de la aventura nunca
comediada, segado por el poder de los verbos
dueño del arte de
la copa llena

y cambio nuevamente, aprovechando
sus dos apretadas reminiscencias de tu forma
los ojos introvertidos fachada de ventana
bar de costumbre y costumbres mas que
concupiscentes

próximo a ser master of arts
me propongo un mas sabroso
panorama

viernes, pierna cubierta,
desobediencia ,
pierna descubierta
desobediencia
misterio en las manos, misterio
mecido por una silla balancín
a la intemperie

pero escapo lo mas rapido que puedo
a los 17, a los 20
y en el día de la muerte del cristo
yo imito el curar del mono
aunque sea sobre el aire inventado

después duermo tranquilo
mañana será otro día

Still Life

Still Life - Juan Gris

***

no es casualidad el acertijo
al soltar el alfabeto
si todo es música en una sola palabra
con tus letras abiertas

- Mara Pastor

no,
no es casualidad que tu puerta tenga
cerrojo, celosía
que mi espejo no sea parejo
que la porfía se parezca al oleaje

no es casualidad

si tu espalda de tela trajo a los piratas

café se enfríe en la mesa
café se pierda sin silencio

todo es una pantomima, una curiosidad
un reflejo para estos, los hijos de Mitra

no es casualidad la letra t
de la vitrola, ni la palma de la mano,
ni el despeinado a las 5
ni el lunar en teta izquierda, camarera
de la mañana, entrenado como estoy
a cada segundo después del ultimo ascendente

no es casualidad
los pelos en pierna, gato cariñoso, la cuerda
cortada,

si tu palabra trajo lo inconcluso,

destartalado acertijo,
destartalado quede sin silencio

la puerta que se abre,
la cama que se puebla de pueblo muerto
la cama que se deshace,
la cama que se quiebra
la ancha augusta arteria literaria
la puerta que se tranca,
la cama que transpira
la puerta que se cierra

el ciclo se repite,

eclosionado como un árbol
paralítico, zumbido a tres armónicos
zumbido en una botella de cerveza,
olor a pasto
mojado, en unos ojos
trashumantes,
de piel mas clara, transparente
tejida en una ventana almidonada

si café se enfría sin silencio
si espalda de Artemisa trajo los bucaneros

no
no es casualidad entonces,

grito hasta abrir el barro

luego descanso

Y votaron la fachada de la peña de los Parra

Hoy quisiera llorar,

Como si estuviera desvestido, desencajado
Sonar como trueno, deshacerme en medio de un relámpago
Ser torturado por los cuentos de Oscar Wilde

O tal vez quisiera ser el pirata de una botella de ron barato,
Invitando a caer conmigo a los jóvenes que juntaron sus monedas
En el oficio de la última cena, de la última copa

Hoy quisiera estar, no perderme como de costumbre

Hoy quisiera llorar, traer un lirio muerto entre las manos,

Hoy quisiera detonar los puentes sobre este abismo,
Desmoronar las buenas intensiones

Planear sobre un océano recién descubierto, y morir ahogado por culpa de las aves
Siempre intrusas.

Hoy quisiera repartirme entre abrazos de princesas, encerradas
en torres de piedra, cansadas de masturbarse soñando con sapos mágicos.

Hoy quisiera desterrarme al polo de los inválidos,
Encontrar un motivo a tanta tristeza desesperanzada

O tal vez debería ser un rock star,
Y sonar en una orgía de ruidos desdentados,
Romper las guitarras, como el ciclón de los fascistas
Desear entre amantes vacías la necesidad de una vagina de plástico.

Hoy quisiera llorar, como después de la Vida es Bella,
Sentirme un piano tocado por Fito pero borracho,
Ser la tela en que Frida descuartizo su más hondo descalabro

Y si crees que delirio, amado lector

Sal afuera, por ahí por Palestina, por ahí por Bangladesh
Sal afuera, por una fabella destartalada,
Ve como votaron el portal de los sueños en Carmen 340
Yo te espero, a tres cuadras de del infierno,

El viaje de vuelta,
Que lo pague Dios, si es que aun tiene ganas.

El trébol

Hoy tropecé con un trébol
E ingenuo puse una pregunta

¿Me espera?

Mucho
Poquito
Nada

(y comprendí porque es buena suerte tener un trébol de cuatro hojas)

Un trébol de cuatro hojas
Seria tan perfecto como tu sonrisa
Ahora que son mas de las tres de la mañana

Un trébol de cuatro hojas para rematar a Piazolla esta noche
De derretimiento

Mucho
Poquito
Nada

Por mas que lo intento nuevamente,
Comprendo lo inevitable de los días abiertos.

Mucho
Poquito
Nada

Pa’ un arlequín,
Pa’ un murmullo,

Deshojarme como un trébol en esta noche de violines,
Y aprender a esperar desde un segundo piso

La Mujer

La Mujer fue un concepto con un par de tetas en crecimiento,
El misterio dentro de su monte de Venus, detrás de su pelo al viento cabalgando
Mucho más allá de sus muñecas.

Toda la Humedad, todo la culpa

¿Recuerdas bien? Oh!, amado lector

Como te sacó de los vientos de soldados de plástico verde,
Que te descolocó con su sola presencia dentro de una blusa desenfadada

La Mujer, que pasó de etérea, a pesadilla,
Que tomo nombre gracioso, como Graciela, o Esperanza

La Mujer que te beso para tu dicha,
La Mujer que te pregunto por tus sueños,
La Mujer
Dentro todas las transpiraciones,
La más hermosa, la más indescriptible, la más imperdonable

Y Ahora
Una cadencia, una fascinación, una adicción
Un candelabro
Que puede quemar todos los palacios a su gusto

Oh!, clara desolación que te provoca la mujer,
Cuando traspasas la intención, y sacas a relucir tus dolores

La mujer que era una anémona de historias de canciones,
Motivo de los oficios más descabellados,
Como poeta, o borracho
Siempre de desdicha estaba acompañada
Recuerdas a piano man? Oh! amado lector

Ahora que sabe y que huele,
Aun en tus manos

Ahora que traes a cuestas los temores de la vida,

Ahora que puedes describir los misterios aun luego de los fuegos de año nuevo,

Ahora que se alejo el machismo Católico que nos metieron los patricios repletos de dobles erres en los apellidos

Oh!, clara claridad si caes en la perversión de probar las manzanas de Eva

Mirar cara a cara,
Abrazar cuerpo a cuerpo,
Reír risa a risa
Caminar codo a codo,
Llorar llanto a llanto
Mirar ojo a ojo.

En verdad que te digo, amado lector,
Húndete, desconciértate,
Sacrifica tus hilos, tus libros,
Mata por probar cada mañana como es despertar al lado de la Mujer.

Después, no te me quejes,

No acepto demandas,

Tienes que entender que de algo hay que morir,

Haz que valga la pena.

Del vuelo

El Gran Deseo,

Si pudiera aliviar un poco tu desamor
Aunque sea con mi silencio
Oh! Mujer palíndroma,

(EL SILENCIO)

(nunca mas lea en voz alta )
(amadísimo lector)
(ni aunque lo obliguen a cosquillas)
(esto es tan serio como la muerte)
(tan pesado como el armario de su abuela)
(no ve que se derrumba la magia a pedazos)
(y no es verdad que a veces sobran las palabras)
(lo que pasa es que faltan, y la realidad se llena de flori-tura)

(déjeme guardar silencio, no ve que sufro, no ve que amo)
(no ve que el miedo y la culpa me toman de los pies)
(y me bajan los pantalones a tirones)

(shshshshshshshshshshshshshshshshshshshhsh!!!)

(nunca mas lea en voz alta )
(amadísimo lector)

Latin Lover ... o de la 'agogancia fgancesa'.

Mensaje Subliminal

El logotipo del café ‘The One World’ tiene dibujado el mapa del mundo sobre una tasa de café.

- La dificultad de la proyección es consecuencia de la redondez, la redondez de las cosas nos hace ser faltos de visión, siempre perdemos el otro lado de todo, como puedes ver en la luna- me explicaba ayer Caroline. Al salir a fumar me quede largo rato pensando en tamaña declaración, y me di cuenta que falta la mitad de Asia en el logotipo del café. Quedaba detrás del borde de la tasa donde esta la oreja.

No se si será coincidencia, pero en los meses que llevo dilapidando a cerveza y quesadilla mi sueldo de estudiante en este café, digamos casi a diario, me he encontrado con nigerianos, ecuatorianas, españolas, gente incluso de Nebrasca o de lados tan inimaginables como Montana, pero nunca he visto un Chino.

El dueño del café Hon

En el café Hon, donde todos te dicen:

How are you doing today Hon?
Do you want something to drink Hon?,
Everything is ok, Hon?

El llegaba todos los días a eso de las 4, y pedía dos bolas de helado de vainilla con chocolate derretido y crema. Se sentaba en el primer asiento, en la primera barra, la de la izquierda, y mientras comía comentaba.

-Everybody is working… Good!

Y le decia a Justine: - I Jeniffer, Can I talk with Margarita?-, y le traían a Jesicca.
Ella le decia - Hey Boss!, How are you today!-
-Everybody is working!… Good.- Decía nuevamente él.

Nunca se acordaba de los nombres
Luego pagaba con tres dólares arrugados,
Y dejaba propina en céntimos

Justine me comento.
-Yo no se que vamos a hacer si algún día le da por no pagar mas. Ya sabes, es el ' jefe'. Supongo que entre todos le regalaremos a diario la suerte en dos bolas de Helado de vainilla.

-Do you want another coffee, Hon?-

-Sure, why not!- Conteste sonriendo gratamente

Problema vocal

El odiaba la O con todo su ser. Fue en los tiempos de las hamburguesas y malteada de chocolate los domingos después de la Iglesia.

El preguntó cual era la letra que mas gustaba a Dios. La O le dijo el pastor. La O es como el circulo, perfecto y eterno.

Esa tarde tu hermanita cayó en un pozo redondo como una O del cual solo volvió cuando estuvo convertida en estatua.

Nunca se pudo sacar la Idea que Dios se la trago y la volvió muñeca de marfil

Ya han pasado 23 años de esa tarde y hoy el le tocó escribir en la pizarra del café.

Specials S_up!

● T_rtilla S_up

~ _r ~

● Creamy Sundried

T_ mat_ with N__dles

♦

Burguer

Las O las pone Michelle, cuando el no se da cuenta.

La Hermosa Chavela.

En el bulevar de los sueños rotos
Vive una dama de poncho rojo
Pelo de plata y carne morena
Mestiza ardiente de lengua libre
Gata valiente de piel de tigre
Con voz de rayo de luna llena

(Joaquin Sabina, En el bulevar de los sueños rotos)

***

En otro tiempo, si mal no recuerdo, mi vida era un festín en el que se abrían todos los corazones y en el que se derramaban todos los vinos.

Una noche senté a la belleza sobre mis rodillas
Y la encontré amarga

(Arthur Rimbaud, Una temporada en el Infierno)

Astigmatismo

Retrospective, Ana Mendienta

Era más fresca que el agua del deshielo.
No se merecía que la hirviera y la mezclara con un te
De acordes en séptima
Para que sonara más predecible,
Mas tensa

Si ya era clara
Si era fresca como el agua del deshielo

Si era
un juego de naipes sin remordimientos
Si era
una infanta de fieltro de sombrero bruñido

Era tan diáfana como una ventana sin cristales
Y la tapizaron de azulejos y de cemento

Para que … asimilara la realidad de una calle despoblada
Para que … se perdiera en la mueca de mi desolación silente
Para que … no sintiera el gusto por mis suntuosa materia carcomida.
Para que … no sintiera el paso sobre el abismo de hipopótamos
Para que … la convirtiera de nena bien a tortuga bien….bien acorazada

Y arremetió contra mi astigmatismo bien mantenido

Claro esta
Y mi ojo salto
Sin darse cuenta

La locabella

Ella es una loca con todas sus letras, pero sobre todo es linda, con todas sus letras. En las mañanas de lluvia sale en bicicleta para beber a toda velocidad el agua de los cielos, mientras por la noche amenaza con un cuchillo a su sudamericano, para que la deje sola escapar a la región de los espectros de la melancolía y la copa a medio llenar. Y gusta de la poesía de mediados de siglo, mientras almuerza de la comida desechada por los restaurantes del norte, y esto no es una metáfora, es la realidad pura. Ella es linda con todas sus letras. De esas que queman. Recuerdo cuando aún me topaba con ella por alguno de los bares de Sur. De esos encuentros en los que siempre terminaba por olvidarla en alguna calle borracha, o en brazos de algún desdichado inocente, tengo grabada una noche mezclada. Alcohol, mucho alcohol, besos largos con sus amigas mientras la concurrencia de viejos bohemios olvidados y vidas para el trabajo miserable entraba en éxtasis, huevos duros, mas alcohol, un correr una confesión un par de aros partidos un abrazo, todo así, de repente, sin comas. Para terminar en su cuarto mientras me mostraba su tesoro de diario de vida con fotos de un Cortazar Joven.

Y no es que quiera ensalzarla ahora, no es metáfora. Es la pura y santa verdad. Esta comedora de cabezas de ajo enteras, es la que se inscribe en clubes de ajedrez para conversar con señores avanzados, esta caminante de la selva con ayahuasca es de esas que se vestía de amarillo a los trece años para enamorarme desde una quebrada, esta bella loca es la que atrapa al octogenario historiador que enseño a bailar tango a Benedetti. Esta bellaloca, así con todas sus letras, con su pura invitación siempre, de un masaje un beso y una habitación solitaria para que yo escriba. Esta chiquilla, que para ser feliz solo necesita una cama elástica y una biblioteca circular, esta bella borrachina, es mi inocente puerta, mi jaula abierta, mi cable no a tierra, sino directo al delirio, esta bella loca es la que me lee mis propios poemas, cuando mi litera-tura solo consta del silencio. Cuando la tristeza acaba por hacerme llorar.

El Derecho al Delirio

¿Qué tal si deliramos, por un ratito? Vamos a clavar los ojos mas allá de la infamia, para adivinar que otro mundo es posible:

El aire estará limpio de todo veneno que no venga de los miedos humanos y de las humanas pasiones;
En las calles los automóviles serán aplastados por los perros;
La gente no será manejada por el automóvil, ni será programada por la computadora, ni será comprada por el supermercado, ni será mirada por el televisor;
El televisor dejara de ser el miembro mas importante de la familia, y será tratado como la plancha o el lavarropas;
La gente trabajará para vivir, en lugar de vivir para trabajar;
Se incorporará a los códigos penales el delito de estupidez, que cometen quienes viven por tener o por ganar, en vez de vivir por vivir nomás, como canta el pájaro sin saber que canta y como juega el niño sin saber que juega;
En ningún país irán presos los muchachos que se nieguen a cumplir el servicio militar, sino los que los obliguen a cumplirlo;
Los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo, ni llamaran calidad de vida a la cantidad de cosas;
Los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos;
Los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas;
La solemnidad se dejará de creer que es una virtud, y nadie tomará enserio a nadie que no sea capaz de tomarse el pelo;
La muerte y el dinero perderán sus mágicos poderes, y ni por defunción ni por fortuna se convertirá el canalla en virtuoso caballero;
Nadie será considerado héroe ni tonto por hacer lo que cree justo en lugar de hacer lo que más le conviene;
El mundo ya no estará en guerra contra los pobres, sino contra la pobreza, y la industria militar no tendrá más remedio que declararse en quiebra;
La comida no será una mercancía, ni la comunicación un negocio, porque la comida y la comunicación son derechos humanos;
Nadie morirá de hambre, porque nadie morirá de indigestión;
Los niños de la calle no serán tratados como si fueran basura, porque no habrá niños de la calle;
Los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero, porque no habrá niños ricos;
La educación no será el privilegio de quien puedan comprarla;
La justicia y la libertad, hermanas siamesas condenadas a vivir separadas, volverán a juntarse, bien pegaditas, espalda contra espalda;
Una mujer, negra, será presidente de Brasil, y otra mujer, negra, será presidente de los Estados Unidos de América, una mujer india gobernará Guatemala, y otra el Perú.
En Argentina las locas de la Plaza de Mayo serán un ejemplo de salud mental, porque ellas se negaron a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria;
La Santa Madre Iglesia corregirá las erratas de las tablas de Moisés, y el sexto mandamiento ordenará festejar el cuerpo;
La Iglesia también dictará otro mandamiento, que se le había olvidado a Dios: ‘Amarás la Naturaleza, de la que formas parte’
Serán reforestados los desiertos del mundo y los desiertos del alma;
Los desesperados serán esperados, los perdidos serán encontrados, porque ellos son los que se desesperaron de tanto esperar y los que se perdieron de tanto buscar;
Seremos compatriotas y contemporáneos de todos los que tengan voluntad de justicia y voluntad de belleza, hayan nacido donde hayan nacido, hayan vivido donde hayan vivido, sin que importe un poquito las fronteras del mapa o del tiempo;
La perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses, pero en este mundo chambón y jodido, cada noche será vivida como si fuera la última, y cada día como si fuera el primero.
Eduardo Galeano.
Patas Arriba, La escuela del mundo al revés.

Mi reloj era dos cuadras y media de esperas
Siempre de tu propiedad exacta,
Siempre en medio del monte de los esperanzados

Y me aferre a el como si estuviera
En medio de un solo de blues de Robert Johnson
O en la baranda de la torre de los mirones.

Y mi reloj creció poco a poco entre tus manos
Como una carcajada siempre arrebatada
Hasta ser mi esclavo destierro
Mi cantinela subversiva

Creció tanto que lo he vendido
Como reloj de campanario de Iglesia Norteamericana

Desde aquí lo contemplo en las tardes de la primavera
Cerciorándome a cada tic tac de su orgullo herido
Que siempre llega atrasado

Nunca entiende esto de la vida moderna.

Si tan solo

Si vinieras en una isla pequeña de plástico
Si te remozaras con una pila de garbanzos
Si te amoldaras a la espalda un silencio de caracoles
Y una babosa feliz y parsimoniosa se te pusiera de prendedor
O como antena

Y si la tarde tuviera a los Gipsy Kings en off con sus mejores éxitos
Y un aroma a pinos largos, como camino a las playas
De algarrobo
Nos inundara los pasos - al corre que te pillo-.
Si el sol se te colara en tus pómulos con una urgencia de
Soplidos.
Si solo trajeras arena en las sandalias
O una sal pacifica en medio de tus brazos.

Si tan solo decidiéramos nuestra suerte en medio de un tablero chino
Con chocolate caliente y galletas de Champaña
Como anémonas primordiales.
Si tan solo los septiembres y los octubres se colgaran de las piñatas
Y las arañas y los artefactos fueran reyes de un tiempo por colorear
Si tan solo la tarde se nos pasara comiendo palmeras
Sobre un barco pirata, repleto de gritos y mareos.

Sin tan solo pudiera dormir mas allá de los domingos
Con los sentidos claros,
Con los deseos tiernos,

Si tan solo
Es el que no quiero,
Que se ponga a gobernar, sabes,
El salvajismo de los relojes
El sobradísimo interés de los periódicos
El producir como hormiga,
Para creer que somos dueños de nuestros ojos
El sobrellevar la pena como almendra añeja
Como hojas muertas por un otoño irremediable
El tener que probar

Para ti, para mi, para ellos, para todos

Que la verdad es que hemos crecido.

La Partida

La palabra partida tiene comúnmente tres acepciones. Curiosamente las significancias de este bello vocablo se han plasmado continuas unas, intercaladas otras, de cierta medida en distintas situaciones de mi vida, acompañadas de manera lucida por el tema de Victor Jara del mismo nombre. Por ejemplo, mi primera reacción cuando supe que Mariana nos había dejado fue tararear la quena de este tema en mi mente. Y así fue como moldee mi pequeña y humilde despedida desde este puerto en medio del vacío norteño soplando como pude, unos días después, desde mi quena mas llena de polvo que de vibración. Recuerdo cuando la partida, en mi primer viaje a los estados juntos, cargado del simbolismo del inicio, y puse en mis oídos a Victor, mientras veía mis montañas perderse en la ventana, junto con todo lo que conocía. Y es que siempre la partida (en sus tres acepciones) para caracoles sudamericanos como nosotros es un suceso bastante peculiar. Siempre tan lleno de abrazos, llantos y esperanzas, siempre tan crudamente presente. De aquí que su tercera acepción que si bien es algo mas subjetivo, es tremendamente emergente y siempre presente en las dos anteriores. Algo así como el sentir que se te parte el alma, que se encapsulan tus memorias, tu lengua, tus costumbres, que tu complexión esta partida por esto o por aquello, sensaciones tan presentes en las salas de embarque del mundo, en las perdidas y en los inicios.

Y bueno, He decidido comenzar este rincón con algo de cada una y con este bello tema claro, porque representa mucho para mi y ademas es un buen augurio a este nuevo desafío para mi malograda voluntad luego de tanto que ha pasado en estos días. Espero que disfruten y compartan conmigo una vez más, esta inocente intención con más reminiscencias a vinito conversado que crónica aguda o poemario certero.

Con todo el amor de siempre!

Vic.